Брожу по Набережной, зная,
Что нет избушечки моей,
Где жил когда-то, засыпая
Под грохот якорных цепей…
Я помню бабушку родную
В цветастом ситцевом платке,
Её походочку живую,
Тропинку, что вела к реке.
Мой дед прожил до девяноста,
Он старым был уже в войну,
Но крепким и большого роста,
Как русский ратник в старину.
Сегодня что-то мне взгрустнулось,
Я вспомнил детские года
И тишину мухтуйских улиц,
Людей, с кем рядом жил тогда.
Что нет избушечки моей,
Где жил когда-то, засыпая
Под грохот якорных цепей…
Я помню бабушку родную
В цветастом ситцевом платке,
Её походочку живую,
Тропинку, что вела к реке.
Мой дед прожил до девяноста,
Он старым был уже в войну,
Но крепким и большого роста,
Как русский ратник в старину.
Сегодня что-то мне взгрустнулось,
Я вспомнил детские года
И тишину мухтуйских улиц,
Людей, с кем рядом жил тогда.
Сергей ШЕСТАКОВ,
2013.